Es gab eine Zeit in meinem Leben, in der mich eine schwarze Katze, die meinen Weg kreuzte, oder ein Spiegel, der zu meinen Füßen zerbrach, nicht störte. Das Gleiche gilt für das Gehen unter Leitern, das Treten auf Risse im Zement und die Nummer 13.

Ich würde über meine Großmutter lachen, die ihre Enkelkinder davor warnte, negative Gedanken zu denken, weil sie das Ergebnis dessen beeinflussen würden, worüber wir nachdachten. Ich ignorierte ihren Rat und achtete nicht auf alle fiktiven Rechtfertigungen für das Unglück der Menschen.

Als mein Mann und ich beschlossen, ein Haustier zu bekommen, wählte ich eine schwarze Katze von der Humane Society, weil anscheinend viele abergläubische Menschen sie übersehen.

Das war damals.

Nun, ich könnte noch abergläubischer sein als meine Großmutter, die 1996 starb. Es geschah nicht über Nacht. Es dauerte zwei Fehlgeburten über vier Jahre und echte Herausforderungen bei der Konzeption, um mich emotional und vorläufig zu machen, meine eigenen fiktiven Rechtfertigungen für mein eigenes Unglück zu finden.

Diese Geschichte entstand vor 10 Jahren, als ich ein 25-jähriger Backpacker in Granada, Spanien, war. Auf dem steilen Kopfsteinpflasterweg, der zur majestätischen maurischen Burg, der Alhambra, führte, versperrte mir eine Zigeuner-Wahrsagerin den Weg, ergriff die Handfläche meiner rechten Hand und kündigte an, während Sie einen Rosmarinzweig darüber schwenkte: „Sie werden eine Tochter haben.“

Mein Castellano war gut genug, um sie zu verstehen. Ich zog meine Hand weg. „Eine sehr schöne Tochter“, fügte sie hinzu, als ob das Aussehen meines ungeborenen Kindes dazu führen sollte, dass ich mich besser fühle, wenn ich eines Tages nur ein Kind habe.

Ich war wütend auf sie und weigerte mich, für ihre Dienste zu bezahlen. Meine Vision von der Zukunft hatte immer drei Söhne, nicht eine Tochter. Ich hatte sogar ihre Namen alle ausgesucht. Ich wollte nicht, dass diese Frau meine Träume verändert. Wer war sie, um meine Zukunft zu kennen? Nur ich wusste es, denn mit 25 war ich getäuscht zu glauben, ich hätte die Kontrolle über mein eigenes Schicksal. Ich war verantwortlich.

Ein paar Jahre später hatte ich meine erste Fehlgeburt. Als der Arzt mir und meinem Mann sagte, dass wir zwei befruchtete Eier verloren hatten, nicht eine, waren wir irgendwie doppelt am Boden zerstört. Die Schwangerschaft war ungeplant gewesen, aber wir wollten es zum Laufen bringen, Studentendarlehen, eine winzige Untervermietung und alles. Wir waren sogar aufgeregt, Zwillinge zu haben.

Als ich die schreckliche Nachricht hörte, reiste ich sofort zurück zu diesem duftenden Sommernachmittag in der Alhambra, und die Frau in bunten Röcken wedelte mit dem Finger im Schatten des Orangenbaums mit mir und bestand darauf, dass ich, egal was ich sagte, nicht die Mutter mehrerer Kinder sein würde. Zwei befruchtete Eier.

Ich überlebte das Trauma dieser Fehlgeburt, indem ich mich davon überzeugte, dass diese beiden Babys nicht sein sollten. Es war geschrieben worden.

Ein paar Jahre später und eine weitere Fehlgeburt. Diesmal eine geplante Schwangerschaft: keine Studentendarlehen, ein Haus mit Platz für ein Baby, stabile Arbeitsplätze. Diesmal war es schwieriger, mich davon zu überzeugen, dass dieses Kind auch nicht sein sollte. Was bedeutet das, „gemeint sein?“ Irgendwo hat jemand entschieden, dass die Dinge so sein werden, also sind sie?

Aber dann materialisierte sich das Bild der allwissenden andalusischen Wahrsagerin wieder. Es ist, was es ist. Kämpfe nicht dagegen an. Und irgendwie bin ich wieder geheilt.

Wir haben zum dritten Mal ein Kind an dem Tag gezeugt, der das Fälligkeitsdatum unserer vorherigen Schwangerschaft sein sollte. Wahre Geschichte. Das Universum tröstet uns.

Später lasen wir am Vatertag einen positiven Schwangerschaftstest, den wir beide als äußerst bedeutsam ansahen, da wir den Vater meines Mannes, der zwei Jahre zuvor plötzlich an Krebs gestorben war, als unseren Schutzengel betrachteten. Mein Mann trank den Aberglauben Kool-Aid direkt mit mir.

Wir wussten, dass es diesmal klappen würde – wir wussten es einfach – aber unsere übernatürliche Gewissheit erleichterte unsere Sorgen nicht. Es waren die intensivsten neun Monate unseres Lebens. Mit jedem Krampf, jedem Stich und jedem neuen Symptom bereiteten wir uns auf eine weitere verheerende Nachricht vor.

Bei unserem dreimonatigen Ultraschall brüllte ich und wischte mein Gesicht mit den Fersen meiner Hände ab, als der russische Ultraschalltechniker mit Pokergesicht sagte: „Baby bewegt sich, starker Herzschlag.“

Alle Gebete an unsere Schutzengel – den Vater meines Mannes und meine Großmutter – hatten funktioniert. Alle Münzen, die in europäischen Brunnen und an Schreinen indischer Götter deponiert wurden, hatten sich ausgezahlt. Mein indischer Freund hatte Recht: Gib Lord Ganesh eine Rupie (ich gab ihm 100 im Lord Brahma Tempel in Pushkar) und Ganesh wird dir geben, was du willst.

Was zu unserem Glauben an göttliche Intervention beitrug, war das Datum des Ultraschalls. Es war August. 17, der Jahrestag des Todes meines Schwiegervaters. Meine Großmutter sagte immer: „Gott nimmt ein Leben weg und gibt ein anderes.“ Mein Mann, für den das Datum ein Tag der Erinnerung und Trauer war, war jetzt dankbar für die zusätzliche Bedeutung.

Wir haben seitdem ein gesundes Mädchen bekommen. Wäre unsere Tochter nicht ein bisschen früh geboren worden (sie kam am Familientag an), hätte sie vielleicht einen Geburtstag am 2. März mit meiner geliebten Großmutter geteilt. Stattdessen ist sie ihr Namensvetter. Es hat alles für uns geklappt, aber nicht ohne ein paar Geschichten und Aberglauben auf dem Weg.

Manchmal erschaffen wir in schwierigen Situationen Geschichten, um Ereignisse zu verstehen, die irrational, sogar grausam erscheinen. Fiktion, in Form von Aberglauben in meinem Fall, hat mir geholfen, damit fertig zu werden. Geschichten helfen uns allen zu bewältigen. Sie sind so wichtig und bedeutungsvoll für unser Leben wie alle Gründe, Fakten und Zahlen zusammen.

Aga Maksimowska lebt in Toronto. Ihr erster Roman, Riese, erscheint im Mai bei Pedlar Press.